LiberdadeDaPalavra

Pintar você?

Não houve tinta!

Sumiram os pincéis,

mesmo os mais fiéis.

A cor de teus olhos,

de teu cabelo. da tua pele linda…

Não houve tintas!

E não haverá,

por que sobra beleza

na tarefa finda.

                                     Saraiva Filho (Monet)

Na noite, somente as aves dormem

e os de comerciais horários não se movem

Não ter a luz artificial,

mesmo pálida luminosidade do astral,

dormindo, fingindo morrer em parcelas,

como a única fonte de aquarelas,

de sobrevivência eterna,

parecendo terna,

é o retrato de aves

com a nua ironia da agonia.

                                        Saraiva Filho  (Monet)

Nem a luz cobriu a sombra de teu corpo,

tornando morto o alvorecer,

após uma noite exausta.

As voltas destacadas da cintura,

invenção única da natureza

(um belo capricho)

ficaram mais curvas

e a beleza de tua pele, mais pura, 

                                                  Saraiva Filho  (Monet)

Faço quadros

espalho cores,

demito odores,

para te sentires perto.

Exponho obras,

coleto provas

de teu amor infindável,

no inefável aconchego

do teu incomum sossego.

                                    Saraiva Filho

Alquimista de palavras,

orquestra de sentidos,

de todos os tempos vividos,

orador de dolorosa lucidez,

manuseador de signos e significados,

operador de sentimentos

envolto em sons e sonhos

para ser poeta.

Proprietário de ilusões,

cultivador da musculatura do verso,

 usando de todas as versões,

para ser poeta.

                                            Saraiva Filho (Monet)

Nossos olhos têm a mesma voz,

obrilho e o tom

do sentimento perfeito, bom,

a inconstância do desviar, o fixar no momento preciso.

a ternura de saber: nada acontecerá,

mesmo se determinar o inciso.

É o poder de conter o inconfessável!

Nossos olhos nos falam, sutis,

coisas infantis, de cor engraçada

de uma forma traçada

por nossos perfis.

                                              Saraiva Filho (Monet)

Poseia como tinta

pinta as cores do insconsciente,

proporciona o advento da verdade

ou ofusca a insanidade, vaidade

e, às vezes, torna presente

um passado recente.

Eatá em toda parte,

mesmo na mais obscura idade

                                          Saraiva Filho (Monet)

Momentos há,

versão esdrúxula do Ter

Ilusões têm

quase pedaços do Ver.