LiberdadeDaPalavra

Vista de costa,

como mesa posta,

esticada na cama,

 resplandeces o quintal,

 a trama,

 a sombra, o umbral,

de devaneios e desejos

Revelas a ponte

entre a fonte e o varal,

esticada, solta,

em diagonal.

                                      Saraiva Filho (Monet)

Nada funciona no limite.

Há verve autêntica de ser livre.

O verso solto,

as pequenas porções de amores,

de paixões, de odores,

o traço leve das pinturas e das cores,

o indecifrável mistério

da magia da Música.

Tudo altera, em velocidade incólume.

Até as atrocidades da vida!

                                               Saraiva Filho (Monet)

De frente, teu rosto

nas ombreiras da tela.

Pareces aquela

que tenho gosto:

deslocas mares

e moras na lagoa

e aos pares

és ave diurna

que não magoa.

                                  Saraiva Filho (Monet)

Nos sonhos da noite insone, a cerimônia.

Expele-se parcimônia,

lucidez, sinceridade, magia, alegria.

Nas horas de intensa luz, o profano.

Morre-se na contraditória frieza

do estúpido cotidiano,

mediano, insano,

de contorcidos traços de leviandade.

Na noite, o amor cigano, o entrudo.

E, apesar de tudo,

há os benefícios gatunos da liberdade!

Nos sonhos da noite insone, a cerimônia.

Expele-se parcimônia,

lucidez, sinceridade, magia e alegria.

Nas horas de intensa luz, o profano.

Morre-se na contraditória frieza

do estúpido cotidiano,

mediano, insano,

nos contorcidos traços da leviandade.

Na noite, o amor cigano, o entrudo.

Apesar de tudo,

há os benefícios gatunos da liberdade!

                                              Saraiva Filho (Monet)

Carreguei, até outro dia, as pedras…

Não as do caminho, como as de Drummond,

mas as que vieram do ninho,

sacudidas e esbagaçadas, sem som,

as das estradas,as das quedas, as das malícias,

as das delícias distorcidas e as das carícias.

Tenho a dor da dormência,

na falta de tato, contida em diversos estragos,

ausência de flor, mais os odores da pertinência,

dos favores de outras saudades e de tua ausência.

                                                  Saraiva Filho (Monet)

Não sei se povôo matas

ou mato macacos,

se procuro o rio

ou subo mantanhas,

se adentro mares

ou me ponho na logoa,

se invento invernos

ou ergo a proa em infernos,

se cego a faca

ou faço o fio,

se arremesso começos

ou curto o fim.

Só tenho certeza de que não fico aqui.

                                                   Saraiva Filho (Monet)

Há desejos estarrecidos

na pluma viril

da conquista sexual

Há perfumes inconfundíveis

na visão de cobradores da mente

Há cheiros de antemão,

que vão, propalados em qualquer vão,

perseguidos pela acrobacia de uma visão.

Rostos que exalam o perfume

de todo o corpo, confundidos pelo tempo

em que ficou guardado o húmus do desejo.

Pernas que agasalham o arcaboço do ciúme.

Porções que marcam o afã de ficar juntos.

                                                          Saraiva Filho (Monet)

No centro da mesa

o computador e as idéias,

papéis soltos,

escritos loucos

e o padrãp das janelas,

fechadas para caminhos de plebéias,

abertas para os odores da beleza.

Na cozinha, o eflúvio de panelas,

de todas elas,

ambulantes do descaso,

doidivanas da tristeza,

fogem, apavoradas e desprezadas,

da dona, não por acaso.

                                           Saraiva Filho (Monet)

Hoje vi teu corpo

em partes

pequenas

suaves e serenas.

Deu vontade

irrevogável

de ter a imagem

translúcida

da viagem

que não posso ter.

                                    Saraiva Filho (Monet)